Ya que estoy en esta sintonía, pongo este vídeo de Celeste Carballo, rockera y blusera argentina, dirigido por ella misma y con participación de Charly García y Julio Bocca.

Casi por casualidad llegó a mis manos (u oídos) un audio-documental de Osvaldo Bayer sobre los anarquistas argentinos. Se llama “Los Anarquistas” y con la voz de Héctor Alterio echa un poco de luz sobre este movimiento que fué salvajemente reprimido y silenciado en Argentina.

Entre otras cosas interesantes, que espero transcribir en otro momento, está esta versión del himno nacional argentino, pero con letra anarquista. Quizás resulte algo simple, pero también emotiva:

Oid mortales el grito sagrado
de anarquia y solidaridad
oid el ruido de bombas que estallan
en defensa de la libertad
el obrero que sufre proclama
la anarquía del mundo al través
coronada su sien de laureles
y a sus plantas rendido el burgués
El vil clero a la cara te escupe
y el que manda te aplica su ley
y el burgués tu sudor te arrebata
y te matan la patria y el rey.
Viva, viva la anarquía
viva el pueblo productor
libertad, igualdad y armonía
arte, paz, justicia y amor

Para festejar estas pascuas pongo un vídeo:

Partido Alto, de Chico Buarque con Caetano Veloso.

Diz que deu, diz que dá
Diz que Deus dará
Não vou duvidar, ó nega
E se Deus não dá
Como é que vai ficar, ó nega
Diz que Deus diz que dá
E se Deus negar, ó nega
Eu vou me indignar e chega
Deus dará, Deus dará

Deus é um cara gozador, adora brincadeira
Pois pra me jogar no mundo, tinha o mundo inteiro
Mas achou muito engraçado me botar cabreiro
Na barriga da miséria nasci brasileiro
Eu sou do Rio de Janeiro

Jesus Cristo inda me paga, um dia inda me explica
Como é que pôs no mundo esta pobre coisica
Vou correr o mundo afora, dar um canjica
Que é pra ver se alguém se embala ao ronco da cuíca
E aquele abraço pra quem fica

Deus me fez um cara fraco, desdentado e feio
Pele e osso simplesmente, quase sem recheio
Mas se alguém me desafia e bota a mãe no meio
Dou pernada a três por quatro e nem me despenteio
Que eu já tô de saco cheio

Deus me deu mão de veludo pra fazer carícia
Deus me deu muitas saudades e muita preguiça
Deus me deu pernas compridas e muita malícia
Pra correr atrás de bola e fugir da polícia
Um dia ainda sou notícia

Sales de tu casa, de tu caparazón y te golpea la vida que “NO es noble, ni buena, ni sagrada.”

Disfrutad del poema de Lorca cantado por Patxi Andión.

En un rato me acerco al café Macondo a la inauguración de la exposición Juntos y Revueltos, By Monty.

By Monty nace, hace ya varias décadas, en Medina de Ríoseco. Hija de madre alcoholica y padre pastor protestante aficionado a la infancia, a temprana edad se recompone los refajos y se echa a los caminos de la vida abandonando la morada paterna en busca de mejores vientos. Presa fácil de los bajos instintos de los hombres, cría a ocho hijos, sin cheques ni subsidios, hasta convertirlos en ciudadanos de provecho gracias a los contratos basura como moza y cocinera en posadas y mesones. En sus ratos libres, pinta tableros y roba troncos de las chimeneas para hacer esculturas. (Presentación de la autora)

(mas…)

Hace un tiempo, mi socia y medio cítrico me enseñó el blog de Rafael Reig. Muy interesante y divertido. Se disfruta con lo que escribe, con cómo lo escribe, y con las fotos que acompañan los textos, en las que hay que buscar a la gente entre los cubatas.

Y hace como una semana la socia va a la biblioteca y saca “Manual de Literatura para Caníbales”, el último (creo) libro de Reig. ¡Que delicia! Estoy aprendiendo literatura como casi nunca he aprendido (digo “casi”, y recuerdo a mi profe de literatura de 2º año…). Reig hace un repaso de todos aquellos personajes de los que tenemos (algunos, como yo) un ligero conocimiento, metido a patadas en la escuela o que leímos en el baño cuando no había otras cosas con más imágenes. Uno a uno los va destruyendo, o mejor dicho: echando abajo la imágen romántica que teníamos de ellos, muy bien inventada y mantenida por los divulgadores que se empeñan en convertir la poesía en algo solemnemente estéril, que se escribe en un despacho, y que se lee vestido de traje en un salón financiado por algún banco y delante de un montón de viejas ataviadas con tapados de piel, o que se festeja entre ministros en largas jornadas de lectura que nadie oye, en el proclamado dia, mes, año o siglo de la literatura… ya me estoy yendo por las ramas…

Decía que destruye la imágen que teníamos de esos escritores, para luego volver a escribirla, mucho mas humana y real, y también mas emocionante y admirable (o no, porque con algunos se ceba con gusto, ¡y tan a gusto que se quedan él y el lector!). Recién terminado el capítulo dedicado mayormente a Rubén Darío me han entrado unas ganas bárbaras de leerlo, acompañado de un coñac o un wiski. Solo me falta el libro.

Quédense con el nombre: “Manual de Literatura para Caníbales”, de Rafael Reig.

El video del facha de Gente de Roma no tuvo éxito, espero que este, de la misma película os guste (yo sigo prefiriendo la escena del inmigrante en el bar). Giuseppe Gioachino Belli (1791-1863) fue un célebre poeta italiano que escribía en dialecto romano. (Cosas que descubro en el cine…).

La polla puede llamarse clava,pajarito,
picha, nabo, cipote,instrumento,
cacho-carne, mango, cetro,
hisopo, lanza y estaca,

tarugo, catalejo, cerrojo,
junco, el tuerto, el mío, nardo, pilila,
perchero, vela, manivela,
poronga, porra y badajo,

cuña y pistón, cachirulo y cabezón
pestiño y caño y pepino
y morcilla, longaniza y salchichón,

y, además, rábano, telescopio,
arma, pequeño y tronco, carne en barra,
trabuco, bandurria y mi hermano pequeño.

Y te diré además
que mi médico lo llama eso de ahi,
falo, asta, verga y miembro viril,

Y el viejo herbolario
dice Príapo, y su mujer pene
señal segura de que no le gusta lo que tiene

Esto lo escribió hace 170 años Giuseppe Gioachino Belli “El padre de los santos”. Y también está “La madre de los santos”, pero mejor lo dejamos.

Si a alguien le interesa la madre de todas las santas …

YO EN EL FONDO DEL MAR

En el fondo del mar
hay una casa
de cristal.

A una avenida
de madréporas,
da.

Un gran pez de oro,
a las cinco,
me viene a saludar.

Me trae
un rojo ramo
de flores de coral.

Duermo en una cama
un poco mas azul
que el mar.

Un pulpo
me hace guiños
a través del cristal.

En el bosque verde
que me circunda
-din don… din dan-
Se balancean y cantan
las sirenas
de nácar verdemar.

Y sobre mi cabeza
arden, en el crepúsculo,
las erizadas puntas del mar.

Alfonsina Storni

Este sábado pasado, a eso de las nueve de la mañana estaba navegando y cuando teclee la dirección de la página Poesia Digital me encontré con esto:

Y se hace llamar hacker…. Más bien niñato estúpido, diria yo.

Es bastante habitual que la gente no diferencie entre lo que es un hacker:

“se entiende al hacker como una persona que, habiéndose familiarizado y adaptado rápidamente a la sociedad de la información y de las computadoras, es parte de una conciencia colectiva que promueve la libertad del conocimiento y la justicia social.

En este caso, los roles de un hacker pueden entenderse en cuatro aspectos:

a) Apoyar procesos de apropiación social o comunitaria de las tecnologías.

b) Poner a disposición del dominio público el manejo técnico y destrezas alcanzadas personal o grupalmente.

c) Crear nuevos sistemas, herramientas y aplicaciones técnicas y tecnológicas para ponerlas a disposición del dominio público.

d) Realizar acciones de hacktivismo tecnológico con el fin de liberar espacios y defender el conocimiento del commons o procomún”

(Fuente: Wikipedia)

Un hacker es un programador y usa la inteligencia, el que ha asaltado la página de Poesía Digital es un vulgar aficionado informatico que va de listillo. O sea un estúpido, necio, retrasado, chuletas, mamarracho, etc.

Cuadro del Museo Nacional de Bellas Artes de Buenos Aires

La vie, c’est comme une dent…
Boris Vian (1920-1959)

La vie, c’est comme une dent
D’abord on y a pas pensé
On s’est contenté de mâcher
Ça vous fait mal, et on y tient
Et on la soigne et les soucis
Et pour qu’on soit vraiment guéri
Il faut vous l’arracher, la vie.

La vida es como una muela…

La vida es como una muela:
Al principio ni se piensa en ella
Con masticar uno se contenta
La cosa pronto se pone fea
Te duele, y uno se aferra
Y uno la cuida y los malos días
Y para que uno sane del todo
Habrá que sacártela, la vida.